Когда умру, оплакивать не смей...
Постой чуть-чуть перед моей могилой.
Чтоб вскармливать прожорливых червей,
Я убегу из проклятого Мира.
Предсмертную сыграть хотела роль,
Рука моя письмо тебе писала.
И если те

Ты про меня не вспоминай совсем,
Забудь во мне, всё то, что было ценно.
И не делись секретами ни с кем,
И про меня забудут постепенно.
Придумай исключительную ложь,
Но чтоб звучала только благородно.
И

С природой можно образ мой сравнить,
Когда желтеют листья на деревьях;
И рвётся ветром паутины нить,
Где лишь вчера звучало птичье пенье.
Во мне ты видишь отраженье дня,
Мерцанье света от захода солнца;
В

Меня не станет, сильно не горюй,
Смерть забирает навсегда отсюда.
Мои стихи, как нежный поцелуй,
Тебе о прошлом памятью пусть будут.
Увидишь в этих строчках образ мой,
Стихами приукрашенный когда-то.
Смерть

О милый друг! Душа в борьбе со мной...
Твой образ для меня важнее пищи.
Вот с этим чувством и веду я бой,
Как тот купец, торгуясь в лавке с нищим.
Твоей я наслаждаюсь красотой,
Волнуюсь только, чтоб не сглазил

Стихи мои чего-то старомодны,
В них шарм какой-то, и без перемен...
Свой образ быстро поменяли моды,
Я старому не делаю обмен.
Не предавая древних слов красивых,
Пишу я ими только о тебе...
В них очень много

На зеркале увидишь ряд морщин...
Часы покажут, как идут минуты,
А на бумаге, честь твоей души,
Заполнит в книге жизни промежуток.
Потрёпанное временем лицо,
Морщинисто, как ткань на крышке гроба;
Где смерть на

Тебя и Музу воспеваю я,
Ты для стихов и помощь и услада.
Крадут поэты образ твой… Но зря,
Такого делать им совсем не надо.
Немой… Твой взгляд увидел и запел.
Невежество… Парит на крыльях в небе.
Учёный в миг

Устала Муза, выдохлась совсем,
Изящный срок стихам пришёл в упадок...
Я вдохновлялся, не делясь ни с кем,
И миг общенья стал совсем несладок.
Любовь моя, мне больно наблюдать,
За тем, как образ твой другие

Мешает мне превосходящий дух,
Когда твою я воспеваю славу.
Становится мой голос вял и сух,
А речь его, как жар с текущей лавы.
Достоинства твои не перечесть,
Они обширны, как просторы моря.
Здесь два поэта

У каждого есть путь в своей судьбе,
И он поверь, не бесконечен всё же.
А то, что написал я о тебе,
Ни смерть, ни время отобрать не сможет.
Ты вечно будешь жить в моих стихах,
Среди друзей, делясь прекрасным с

Ты хочешь видеть смысл в стихах моих
Не замечая образ свой... Прекрасно!
Читай других поэтов, много их,
Стараются они, но всё напрасно.
Скучна тебе поэзия моя,
В чужих стихах ты ищешь совершенство.
Ну

Ту красоту, что подарила мать,
Не приукрасить никаким поэтам.
Я ей хотел всё лучшее отдать,
Не выбирал красивых слов при этом.
Не стану делать больше ничего,
Чтоб не порочить образ твой - прекрасный.
Насколько

Расхваливают все наперебой -
Что ты один такой на Белом Свете.
А тот, кто схожий хоть чуть-чуть с тобой...
Написан маслом на твоём портрете.
Поэты все способны на грехи,
Пылают рифмами подобно лаве.
И те, кто

Все Музы вместе, золотым пером,
Рифмуя, что-то пишут на бумаге.
Моя их слушает с открытым ртом,
Ей даже слова не дают, бедняге.
Она мне шепчет: не спеши, остынь!
Пусть пишут строки в утончённой форме,
Ты