Мир поэта - социальная сеть поэтов современности

Прекрасна жизнь, как ни смотри,
Любовь к себе всего важнее.
Событий множества среди
Ничто не встанет перед нею.

Каким бы мой ни вышел год,
Кого бы я в пути не встретил,
И в жуткий зной, и в твёрдый

У произведения всегда есть определенное, чётко выраженное настроение, но оно не всегда соответствует настроению автора в момент написания. Самые унылые вещи пишутся с ясной головой, в хорошем расположении духа, с оптимальной работоспособностью - я не контролирую то, что проходит через мой канал. Был бы выбор, писала бы только легкие, позитивные вещи, но меня избрали для читательских терзаний.

Мешаю высокое и низкое не от неумения придерживаться одного стиля, чаще от осознания, что в

Прелюдия словом сильнее заводит,
Я сам убеждался в подобном не раз.
Взаимность приводит к тотальной свободе,
Об этом расскажет любой ловелас.

Прелюдия словом снимает запреты,
Стирает все грани распутства в

Как будто воздуха и нет.
В тяжелом, пагубном удушье
Останется заметный след
Проблем, притянутых за уши.

Визгливый испускаешь звук,
Проваливаясь в бессердечность.
Сезон затягивает вьюг -
Тепло и

Да, современные детишки
не читают больше книжки.
Сдают они в макулатуру
библиотечную литературу.

Никто не пишет обо мне,
Известность мимо прокатила.
У славы голос глух и нем –
Сливаю слёзы крокодильи.

Ждала писателей с утра -
Они являются к обеду
И начинают мне втирать:
По предварительной

Мир души не имеет границ,
Не закрыт, но понятен немногим.
Посторонних растерянных лиц
Различаю на самом пороге.
Смысла нет запрещать им входить,
Выйдут сами, следов не оставив.
Много встреч ни о чём

Дышало небо звучной тишиной.
Луна сияла серебром молчанья:
Блистала ярко, но была печальна,
И оставляла тени за спиной.

В деревне тихо, улицы пустынны.
Хранят заборы тайны взаперти.
Тревогу вызывала

Я обязан многим музыке из детства,
Книгам о животных, фильмам о любви.
И хорошим людям, жившим по соседству,
У меня с рожденья вкус добра привит.

Я за справедливость был готов подраться,
Защищал невинных,

На улицах огромные сугробы
И надоел, приевшись этот снег.
Вороны, неприятные особы,
На крыши улетают, на ночлег.

Пустеет двор, от темноты угрюмый.
Я жду звонок о встрече в нужный час.
Любовь моя, смотри

Она не прячется, не найденная мною,
Её не вижу я, надеясь, что пока.
Хожу на поиски и днём, и под луною,
Хотя она ночами спит наверняка.
А у меня теперь бессонница ночами,
Душа родная не находится никак.
Я

Тусклый свет на полу скользит,
Время тянется как старый джин,
Город шепчет, дышит, молчит,
И я в ловушке его витрин.

Ночной мотив, в нем все горит,
Тени кружат, а сердце стучит,
Мир замер здесь и звук

Мы налегке приходим в мир,
Не зная, что нас ждёт,
И кто нас Бог или «мессир»
По жизни поведёт.
Но жизнь сложна и коротка,
А время – воск свечи.
Нельзя узнать наверняка,
Что встретишь на пути.
Но, как

Жил да был Иван Дурак.
Не любил кровавых драк,
Начитался умных книг,
Философствовать привык.
И решил преподавать,
Детям знания давать.
Раз решил – тому и быть!
Школу надобно открыть.
Можно прямо на дому,
Было бы ходить кому.

У соседки Несмеяны
(что не вышла за Ивана)
Вырос сын, зовут Прокоп,
Крепкий стан, высокий лоб.
Сила есть – ума нема,
Ходит только по домам,
Предлагает подсобить,
Если надо, в морду