О милый друг! Душа в борьбе со мной...
Твой образ для меня важнее пищи.
Вот с этим чувством и веду я бой,
Как тот купец, торгуясь в лавке с нищим.
Твоей я наслаждаюсь красотой,
Волнуюсь только, чтоб не сглазил

Стихи мои чего-то старомодны,
В них шарм какой-то, и без перемен...
Свой образ быстро поменяли моды,
Я старому не делаю обмен.
Не предавая древних слов красивых,
Пишу я ими только о тебе...
В них очень много

На зеркале увидишь ряд морщин...
Часы покажут, как идут минуты,
А на бумаге, честь твоей души,
Заполнит в книге жизни промежуток.
Потрёпанное временем лицо,
Морщинисто, как ткань на крышке гроба;
Где смерть на

Тебя и Музу воспеваю я,
Ты для стихов и помощь и услада.
Крадут поэты образ твой… Но зря,
Такого делать им совсем не надо.
Немой… Твой взгляд увидел и запел.
Невежество… Парит на крыльях в небе.
Учёный в миг

Устала Муза, выдохлась совсем,
Изящный срок стихам пришёл в упадок...
Я вдохновлялся, не делясь ни с кем,
И миг общенья стал совсем несладок.
Любовь моя, мне больно наблюдать,
За тем, как образ твой другие

Мешает мне превосходящий дух,
Когда твою я воспеваю славу.
Становится мой голос вял и сух,
А речь его, как жар с текущей лавы.
Достоинства твои не перечесть,
Они обширны, как просторы моря.
Здесь два поэта

У каждого есть путь в своей судьбе,
И он поверь, не бесконечен всё же.
А то, что написал я о тебе,
Ни смерть, ни время отобрать не сможет.
Ты вечно будешь жить в моих стихах,
Среди друзей, делясь прекрасным с

Ты хочешь видеть смысл в стихах моих
Не замечая образ свой... Прекрасно!
Читай других поэтов, много их,
Стараются они, но всё напрасно.
Скучна тебе поэзия моя,
В чужих стихах ты ищешь совершенство.
Ну

Ту красоту, что подарила мать,
Не приукрасить никаким поэтам.
Я ей хотел всё лучшее отдать,
Не выбирал красивых слов при этом.
Не стану делать больше ничего,
Чтоб не порочить образ твой - прекрасный.
Насколько

Расхваливают все наперебой -
Что ты один такой на Белом Свете.
А тот, кто схожий хоть чуть-чуть с тобой...
Написан маслом на твоём портрете.
Поэты все способны на грехи,
Пылают рифмами подобно лаве.
И те, кто

Все Музы вместе, золотым пером,
Рифмуя, что-то пишут на бумаге.
Моя их слушает с открытым ртом,
Ей даже слова не дают, бедняге.
Она мне шепчет: не спеши, остынь!
Пусть пишут строки в утончённой форме,
Ты

О мысли бедные в моём мозгу!
Не суждено вам в жизни воплотится.
Воспет другим кумир мой, я не лгу,
Сражён стихами, с ним мне не сравнится.
Писать стихи так смертным не дано,
Как совершенства, смог достичь

Прощай мой друг, а если что прости...
Но мне всегда ты будешь очень дорог.
Свободен ты, но нам не по пути,
Где для двоих стал мал и тесен город.
Нет прав сейчас тобою обладать,
Чем оправдать во мне твоё

Когда принизить вздумаешь меня,
Пред всеми осмеять мою особу.
Обиды все стерплю тебя любя,
Как подобает верному холопу.
Я расскажу про слабости свои,
Про тайны, что любого обесчестят.
Ты про меня что хочешь,

Скажи что рифма у меня слаба,
По этому решил со мной расстаться?
Нам не нужна враждебная борьба,
И я не собираюсь защищаться.
Забудь меня и сделай вид такой -
Что мы с тобою вовсе не знакомы.
Я опорочу сам