Во мне умирает поэт!
Ему не хватает слов.
Чтобы в душе был свет,
В огне нужно больше дров!

Во мне умирает поэт!
Но он говорит задыхаясь:
"Жизни лучше нет,
Чем жить вечно улыбаясь!"

Во мне

Не хочу уже стихи писать.
Жизнь наладилась, что ли.
Мне бы о любви мечтать,
А я скучаю по душевной боли.

Ведь, что нужно для поэта?
Эмоции, души страдания,
Море тьмы, ни капли света,
Страх, боль,

За окном настала осень.
Небо хмурится чаще.
На сердце тоскливо, очень!
Я - опять пропащий!

Стихи пишу уж редко,
Сон позабыл я давно,
Лишь чай заварю я крепко,
Но все равно, что-то не то!
...
читать полностью