|
Во мне умирает поэт!
Ему не хватает слов.
Чтобы в душе был свет,
В огне нужно больше дров!
Во мне умирает поэт!
Но он говорит задыхаясь:
"Жизни лучше нет,
Чем жить вечно улыбаясь!"
Во мне умирает поэт!
И это - души его строки!
Достав пачку сигарет,
И заметя все пороки,
Он закурит. Молча,
Вдохнет в себя дым
И этой осенней ночью
Умрет от любви молодым!
А проснувшись, утром,
Удивится, что живой!
Это было, как минимум, глупо -
Остаться наедине с собой!
Он снова подходит к окну,
И снова в легких его дым.
Он хочет умереть сегодня,
Чтобы завтра проснутся живым!
Поэт молчит. Стихов не пишет.
В жилах застыла кровь.
И не слышно, как он дышит!
Он стихи писал про любовь!
Он о любви ничего не ведал,
Хотя чертовски хотел любить!
Не раз он был уже предан.
От того не хочется жить!
И каждый раз замирает сердце,
Когда хочется дарить тепло,
Когда душе охота согреться,
Когда на душе светло!
Но потом - опять темнота.
Умирают и тепло и свет.
В душе, опять пустота.
Во мне умирает поэт!
Он умирает в муках страшных,
Тело гибнет, и горит душа!
Стоит ли жить напрасно,
Если любовь стороной прошла?
Может быть, жить мечтами?
Думать о жизни иной?
Ведь, в мире где одни только твари,
Этот поэт был бы чужой!
Его бы все призирали,
А он бы продолжал писать,
Продолжал бы скандалить,
Продолжал бы мечтать!
Но этого не происходит.
Он умирает во мне!
Жизнь его уходит
Наперекор судьбе.
Этот поэт страдает,
Он любви не знал никогда!
Этот поэт сгорет,
Он уходит от нас навсегда!
Но образ его остается.
Он все такой же хулиган!
Жизнь, к сожалению, не вернется!
Вокруг мутный и серый туман.
Мечты его уносят.
Он захотел влюбиться!
Какой же он дурак!
Он - самоубийца!
7 ноября 2016
|
