|
Не хочу уже стихи писать.
Жизнь наладилась, что ли.
Мне бы о любви мечтать,
А я скучаю по душевной боли.
Ведь, что нужно для поэта?
Эмоции, души страдания,
Море тьмы, ни капли света,
Страх, боль, переживания!
Скучаю вечером о том,
Как было плохо мне когда-то,
Когда нас не было вдвоем,
Я умирал в лучах заката!
Но воскресал при лунном свете,
Вновь на восходе умирал.
Писал стихи одной тебе я,
Под псевдонимом "Хулиган"!
Но теперь, все в прошлом!
Я позабыл тебя, увы...
И стихи писать не нужно.
Их, все равно, не читала ты.
А я писал, при лунном свете,
Про то, как сильно я страдал
И, как полагается поэту,
В одиночестве сгорал!
15 июля 2016 хулиган
|
