Я вчера, слегка, был немного болен,
Не из-за того, что чуть простыл,
Бывают дни, когда собою недоволен,
Когда чего-то не сказал или забыл...

На всё всегда находятся причины,
Чтоб убаюкать нужную струну, ...
читать полностью

Спокойствия во всем, не уследишь...
Куда ни глянь, повсюду камни преткновения,
Вот самый ближний, - это ты молчишь,
А тот, что рядом, - остаток вдохновения.

Но я спокоен... И непреодолим,
И разговариваю с

Мы опять с тобой, в каком-то промежутке,
Как назвать его? Пока, не знаю я,
Но пытаюсь достучаться до рассудка,
Только что-то тормозит меня...

Треугольником, квадратом или кругом,
Только нет на это видимых

Ровный огонёк свечи, в моей ночи,
Не знает сквозняков и дуновенья ветра,
И рук прикосновенья, к нему, так горячи,
Что ты их чувствуешь за тыщи километров.

Этот огонь от свеч, хочу сберечь,
Он для меня, и

Вчерашний день, уже как месяц позади,
Сегодняшний совсем наоборот,
Ещё немного и опять польют дожди,
Которых кто-то с нетерпением ждёт.

А что ждёшь ты? Пройдя отрезок дней...
О чем в ночи тихонько грезишь? ...
читать полностью

В этом мареве из созерцания,
Распустившихся Осенью дней,
Я к тебе всё своё обращаю внимание,
Ты мне стала всех ближе и, наверно, родней.

В полном цвете "дождливых желаний"
Я не смею в окошко твоё

Не в словах, не в мечтах, и не в мыслях,
Не в тиши, не в глуши, не в огне,
Звезды в небе осеннем повисли,
Говоря о себе, - светом мне.

Звёздный свет!
Не фантом, и не сон,
С расстоянием немыслимой

Ты пишешь, - дождь...
Прости, то Осень плачет,
Она, как мы с тобой, жива во всём,
И грусть свою в красе листвы не прячет,
За часом, час - меняясь в облике своём.

Так откровенна с нами, только Осень,
Во

Солнце греет вполнакала,
Стараясь Осень не обжечь,
Чтоб "Бабье Лето" не пропало,
В багряных листьях первых встреч.

И с каждым днём, теплее, Осень,
Без лишних с неба слез, по пустякам,
В глазах читая

Я уйду, как и пришёл,
Вот только заберу назад "Надежду"
И то, что я с тобой нашёл,
Не в август жаркий, а в декабрь снежный.

Следов моих ты не найдешь нигде,
Я буду точен в действиях "приватных"
Путём

Как долго был я неизвестно где...
Слова так тяжелы, чтобы их услышать,
По прежнему купаюсь в тишине,
Ступая медленно, всё выше, и всё выше.

Неизгладимы впечатления дней и лет,
Всего того, что пролетают

Мое вдохновение не радует вовсе...
От чтения мыслей чужих день за днем,
Справа, - что "до", слева, - что "после"
А между строк, все сгорает огнём.

А жёлтая осень могла быть скромнее,
Но, что тут поделать, она

Тихим шагом, вниз по мостовой,
Шла куда-то, не спеша, Разлука,
А Осень, вслед, шуршала ей листвой,
И на груди, крестом, сложила руки.

Что это было? Не понять со стороны,
Разлука замерла... и

Мне не хватает бесконечности твоей,
Кто, как не ты всё это понимаешь,
Потоки времени становятся длинней,
Когда ко мне не приезжаешь.

Ещё немного...
И время вспять пойдёт,
Откуда будет сложно

«Каждому своё», — поет гитара,
«Каждому своё», — звенит струна,
И на сегодня хватит мне загара,
Не хватит лишь тебя испить до дна.

Свобода, милая!
Ты как обычно, снова далека...
Неповторимая,