Отрывок памяти Афгана ожил в голове, И бархатная ночь, воспетая поэтом. Вот только кровь и боль не вяжутся во мне, И лира не помощник больше в этом. Поэт поет мне, о своей стране, А мозг диктует ужасающие факты. Страна мне эта видеться во сне, Где пропадешь без автомата и лопаты.
Течение воды в застывшем арыке, Луна туда глядит холодным ликом. И затаившейся боец с гранатою в руке, Который час молчит и давится безумным криком. А БТР застыл, оскалив хищно морду, И кажется устал в оцепенение. А бархатная ночь вампиром рвет аорту, Придет восход и принесет спасенье.
Гортанный крик взорвал слепую тишину, Не выдержали "духи" нашего молчанья. И бархатная ночь уносится в войну, Смерть обрела права на быстрые венчанья. Несется мат,команды,рев шайтан-трубы, Во мгле мелькают ватные халаты. Вот взорвалась соседа линия судьбы, И к черту ночь, и вечер, и закаты.
А утром вертолет забрал солдата труп, Поднялся в небо, как вдогонку за душою. И снова ночь, и ты на чувства скуп. Поэт! Мы говорим по разному с тобою.
|