|
Давно привычной стала та дорога,
Которой он бредёт из года в год.
Она лежит от милого порога
К могиле братской что в полях живёт.
Поля родные зеленью покрыты,
Как много вас на всей моей Руси
Где души юные в бою убиты,
Где травы бой их кровью оросил.
Война гремела, в небе смерть витала,
Земля вставала дыбом у лица,
Коса старухи жалости не знала,
И приближалась к горлу пацана.
Глаза закрыв, он выдохнул – маманя,
И ждал удара фрица-молодца,
Но смерть не шла и, затаив дыханье,
Он медленно убрал ладони от лица.
Пред ним лежали юные два тела,
Пронзённые в кровавой круговерти.
Он понял с ужасом – как было дело,
То друг Серёга спас его от смерти.
Своим сердечком друга защитил,
Увидев как тот сильно испугался,
Мгновенно понял, и остановил
Старуху, что пыталась надругаться…
И вот теперь весной из года в год
Идёт своей дорогою знакомой
И знает, Суховей Серёга ждёт…
И боль опять сжимает горло комом.
Печаль опять тревожит сердце друга,
Но горевать осталось лишь чуток.
Скорей всего, когда наступит вьюга
И он уйдёт за жизненный порог…
|
