Отштукатурен старый потолок. Моргает лампочка в прокуренной той люстре, Обои пахнут клеем и смолой. Но в сердце моем нет ни капли грусти.
Молча сижу, смотрю в пустой закат. Пью красное вино из белой кружки. Ты лежишь рядом, я ловлю твой взгляд. Его отводишь, и мы улыбнулись дружно.
Усну, тебя обняв... тебя одну. Ты утром в моих шортах приготовишь завтрак. Лежу и глажу волосы твои. Целую... счастлив... Просыпаюсь в завтра.
Проснулся от кричащего звонка. Кого-то, кто хотел поздравить... Прошло чуть больше двух десятков лет. С тех пор, как я предав, тебя оставил.
Шикарный, прям версальский потолок. На нем парят три ангела ручной работы. Люстры резные давят на меня. И безразлично пятница-суббота.
Стены отштукатурены и дышат пустотой, Пусть и окрашены венецианской краской. И сердце словно вечность не стучит. Печать печали, грусть. Конец печальной сказки.
Молча сижу, смотрю в красивейший закат. Бокал курвуазье в тех отголосках ночи. Меняю лица, бюсты и фигуры дам. Модны, красивы, ну и грациозны очень.
Усну. Обняв ничтожность бытия. То утро прокляну, и разобьюсь о завтра. Вспомню в слезах коморку нашу ту. Тебя в шортах моих, и подгоревший завтрак.
