Простите, я лишен той доли оптимизма, С которой верят, что поэта лечит клизма. Мол, если что-нибудь ему хорошее ввести, То он не будет больше чушь нести.
Я пробовал. Скажу, не помогло И даже в дебри меня поволокло: Я в обществе стесняться перестал, К тому же, думать нецензурно стал.
Вы скажете: «Года! Седая борода!» Признаюсь, я таким бывал всегда: И белый свет мутил, и с музами кутил, И всякого, кого хотел, на вертеле крутил.
Но с низкого рванул, в короткую хотел, Да малость протянул и в длинную влетел. Теперь сойду с дистанции Я на ближайшей станции.
А скромный мой багаж на карте в телефоне. И что есть мой кураж на предвесеннем фоне? Природе дань воздам, не буду больше в муках И что-нибудь создам я, думая о внуках.
