|
Для него летом ночь холодна,
И горящая у окна,
Заманила его свеча,
Он летит, про себя бормоча:
«Мне согреть бы свои ладошки,
Ну немножко хотя бы крошки,
Мне бы крылышки просушить,
Лунным светом края подшить.
Износился, измаялся я,
То дороги сверкнет петля,
То прямая совсем не пряма,
Посуди же свеча сама.
Как же мне нерадивому быть,
Хлеб не есть и воды не пить.
Быть чужим, становясь родным,
Разговорчивым и немым.
Там где братья мои идут,
Королями, я только шут,
Ангелочек, не ангел я,
Вот же гадость, судьба моя.
Так быть может мне стать свечей,
Величавой такой, большой,
Я такие в храмах встречал».
Ангелок у свечи вопрошал,
Но молчала свеча в ответ,
Разговор все сходил на нет.
Но казалось в молчании том,
Мудрость светит, горит огнем,
«Решено, - ангелок сказал, -
я от жизни такой устал,
Стану я, как и ты свечой,
Будем вместе светить с тобой».
И на пламя в разгон махнул,
Только ахнул и лишь вздохнул,
Обожгло ему пламя крыло,
Перед взором его поплыло.
Ну за чем же ты так, упав,
Тихим голосом простонав,
Принял учесть свою глупец,
Помирать уж решил храбрец.
Только свыше небесных скал,
Свет луны за ним наблюдал
И слетел на оконную гладь,
Что б глупенького приподнять,
И прозрачной провел рукой,
Поднимайся смешной герой.
Ангелком ты рожден, не свечой,
Просто будь и живи сам собой.
|
