|
Оборвалась струна на последнем аккорде,
и пропащая осень торопится выше,
мне так страшно вернуться в промышленный город,
мне так страшно представить, что он не услышит.
Этот город дарил послевкусие риска:
победишь-проиграешь, вернешься-уедешь,
на последнем рывке, на промокшем карнизе,
если ты не покинешь, то больше не встретишь.
Я люблю этот город. Он дал мне надежду.
Он забрал все, что было, и начал сначала,
его воздух то греет, то дышит, то режет...
Я романтик чужих городов и вокзалов,
только где б ни носило — он снова догонит,
молча ляжет на плечи — и я в его власти,
он тихонько к вискам прикоснется ладонью
и прошепчет несмело привычное:
здравствуй...
Он не спрашивал, где меня столько носило,
да и я не спешила ему открываться.
А потом привязалась... Да что — полюбила!
А потом не вернулась, из страха остаться.
Там, где сходятся рельсы, в чужих перекрестках,
этот город спокойно течет в моих венах.
Где простые ответы, простые вопросы,
где лишь море и ветер, дороги и стены.
Может быть, этот город еще раз обманет,
может быть, я забуду все доводы сразу,
может быть, позовут незнакомые страны...
Я люблю этот город,
люблю
до отказа.
|
