В детстве мечталось быть педагогом
И журналистом талантливым стать.
С указкой ходить в костюмчике строгом
И вдохновенно нетленки писать.
Исполнилось двадцать – все стало возможным,
Амбициознее стала, смелей.
Но главный урок оказался столь сложным,
Отбросив мечты в клин журавлей.
Себя отыскать ли средь улиц столичных,
Меж подлых ветров и коварных простуд?
Неужто среди предложений безличных
Найдется, с чем выйти на самосуд?
Сижу я за старой некрашеной партой.
Потрепан, исписан мой первый букварь.
Склоняю главу, как над жизненной картой…
Уже двадцать третий открыт календарь…
