|
Нас не убившее сделало нас слабее,
мой брат совсем сник от ангины и от простуд,
а розы, что мы забыли, не поливали,
теперь, как ни взращивай, прежними не растут.
И нас не убившее сделало только злее,
циничнее, жестче, но с этим нам проще жить,
чем в пряничном домике довольными нам рассказанной,
заученной кем-то сказочной наглой лжи.
Могли не дойти, могли сдаться, поддаться страшному:
снегами, чьим-то козням, да смерти, в конце концов!
Но мы просто струсили. Мой братец, мы просто струсили.
В окне, что напротив, мелькает твое лицо:
родное, усталое, серое и холодное,
такое же, впрочем, как стало теперь мое.
Под страшным ударом упавший, но все же выживший,
как правило, вряд когда-то уже встает.
|
