Вот и закончился год в моем личном календаре, заведенном на осень; я опять проебал лето. И самое страшное, что мне даже не все равно - мне фиолетово: как синяки, как когда ты держала меня, вцепившись пальцами выше пульса, как предрассветное небо на томских улицах.
И мне бы взять где-то любой другой цвет, чтобы не все равно. Можно синего. И мне бы проснуться от этого долгого сна. Я правда хочу. Сильно.
