|
Ему нравится дождь, и пусть все обижаются,
На закрытом лице, не видно таски,
И какие-то люди к нему обращаются,
Он не слышит давно,в его сердце тески,
Он приходит туда где гуляют сомнения,
И не дружит с прошедшим куда-то добром,
И за площадь его только мысли сражаются,
За те строчки занесённые вечным пером,
Он не пуст, в нём не счесть недостатков в покорности,
И связные с любовью запили давно,
С кем проснутся ему он давно не решается,
Забывая всё чаще посеять зерно,
Может он не остынет от слабости,
Что не может сказать честным голосом дум,
Вот такие как он постоянно ссылаются,
В заповедные страхом и ложью, дурдом...
|
