На изломе углов, где ломаются грани и смыслы, Где сквозь пальцы песком утекает остаток тепла, Все пароли мои и бегущие в памяти числа, Эта серая полночь безжалостно с корнем сожгла.
Не связать, не зашить эту рану из вечного эха, Голос тонет в текстуре чужих, неживых городов... Ты — фантомный мой слог, полувздох, полузвук, полуэхо, Слишком хрупкий мотив для тяжелых земных языков.
