|
Мне нравятся сети его синтетических пальцев,
Мне нравятся цепи его грамматических вкусов.
Смотреть в отраженье в глазах, герметично закрытых,
Искать на полу угольки не выпитых вин…
Мне нравится боль, с ней не нужно никем притворяться.
Мне нравится смех, он на шее висит мёртвым грузом.
Часы промолчат о мгновеньях, навеки забытых,
Иссякнет молчанья вода, разобьётся кувшин…
Мне нравится верить его искажённым рёбрам,
Ловить пустоту в круге слова. И сломанный циркуль
Лежит на песке, неспособный закрыть дыры страха
Заблуждения линией тонкой, и мёртв карандаш…
И только любовь продолжает сидеть у обрыва,
Как будто она ещё властна над болью и горем,
Но ей суждено стать безчувственной мраморной чашей,
Средь прочих, хранящих цветы, остывающих чаш…
Мне нравится ложь. С ней не страшно, с ней глупо бояться.
Мне нравится день, в нём нет сонных непрочных союзов.
И дым сигарет. Он – как воля младенцев убитых.
И мраморный пол, и спокойное тленье перин…
Мне нравятся сети его синтетических пальцев,
Мне нравятся цепи его грамматических вкусов.
Смотрю в отраженье в глазах, герметично закрытых,
Ищу на полу угольки не выпитых вин…
02.12.2013
|
