|
Его слова ласкали слух и настроенье,
Хотя он с Музой не был обручён,
Никто не знал, где брал он вдохновенье,
Догадывались: кем-то увлечён.
Всего лишь навсего догадки...
И в самом деле, затерявшись в толще лет,
Оставив росписи на теле, —
Рождался изнурительный сюжет
С тех самых пор его не покидало чувство,
Что где-то рядом бродит близкая Душа,
Сквозь призму лет зовёт его в искусство.
И верил он: она его нашла.
Так жизнь и шла, в мечтах об этой встрече,
Стихи его лились во сне и наяву,
С тех самых пор он дома зажигает свечи,
И вечерами слушает Сову.
В один из вечеров он всё же её встретил —
Не наяву, а в лабиринтах лет,
Сомнений не было — в один момент заметил,
Задал вопрос и получил ответ.
Теченье времени как будто изменилось,
Всё поменялось и вблизи, и там, вдали,
А после оказалось — это лишь приснилось,
И на ветвях запели соловьи.
© Copyright: Дмитрий Штурман
|
