Мир - как потертая страница, Читателей незаурядных, день за днём, Переворачивая и вглядываясь в лица, Вдруг удивляешься узнав себя в одном.
Всё может быть. Он тайнами окутан... Из века в век, то наяву, то в забытье, Ничем не примечательный роман, скорее пресловутый, Мир произносим, а отдаемся суете.
Так каждый миг, вдруг, загораются и гаснут, Мгновенья нас связующих границ, И этот мир потёртый видно не напрасно, На нас похожих, вновь, подбрасывает лиц.
