Мир — как потёртая страница, Читателей незаурядных день за днём, Переворачивая и вглядываясь в лица, Вдруг удивляешься, узнав себя в одном.
Всё может быть. Он тайнами окутан... Из века в век, то наяву, то в забытье, Ничем не примечательный роман, скорее пресловутый... Мир произносим, а отдаёмся суете.
Так каждый миг вдруг загораются и гаснут, Мгновенья нас связующих границ, И этот мир потёртый видно не напрасно, На нас похожих вновь подбрасывает лиц.
