|
Все мысли нарасхват в вечерний час —
Не докопаться, не извлечь в потёмках недр,
И я, как сыч, забравшийся на кедр,
Пытаюсь распознать осенний джаз.
Без мыслей всё не так... И слух, и зрение,
Туманом стелятся и хороводят в голове.
Хочу понять, но что-то не по мне —
Давно забытое, похожее на пение.
Ну точно — джаз! А может, ошибаюсь?
И не спросить, и посоветоваться не с кем,
Происходящее гнетёт, а между тем,
Ловя себя на мысли, улыбаюсь!!!
Что это было? Где я был, зачем?
Опустошённый, как без струн моя гитара,
В руке дымилась незажжённая сигара,
И пробуждение моё — не в пять, а в семь.
© Copyright: Дмитрий Штурман
|
