|
Как трудно быть порой самим собою...
Никто тебя не знает лучше, чем ты сам,
Сегодня сердцем говорил, вчера душою,
А завтра, ничего и не сказал.
Душа молчит и сердце с ней не спорит,
Ведь рано или поздно - запоет,
Кто достучится, тому зайти позволит,
Ну, а пока, там Осень, - дождь идёт.
Что говорить, когда она молчит,
И никого к себе не подпускает,
Можно подумать, что она лишь крепко спит,
И двери потому не открывает.
Она устала, вот и всё...
Всё потому, что нет ей здесь покоя,
Как лошадь, закусивши удила,
Несёт кого-то в чисто поле.
Ей бы самой побегать в этом поле,
Копытом землю бить, несясь во весь опор,
На то она душа, чтоб на просторе,
Под музыку костра шёл тихий разговор.
Пусть спит моя душа, пусть отдыхает,
Я пренебрег её кристальной чистотой,
Она во мне живёт и тоже понимает,
Что я веду себя, как будто бы чужой.
Я сердцем на ночь успокою душу,
Своей любовью, я её укрою,
Её свободу и пространство не нарушу,
Как трудно быть порой самим собою...
|
