«Послушайте, мы – другие», – Поют молодые художники, До «новых» свобод дотошные, Стремясь провестись на мякине. Запутав себя в проекциях Внутреннего бунтарства, Художники верят в инъекцию Губительного лекарства. Оттенки размылись, а формы Приняли прежний облик. Не выведенными остались Одни лишь татуировки. Да, боль не заглушишь бромом. Остыньте: эстетский топлес, По правде сказать – подстава, Горячая стометровка… А пирсинг из брови в ноздри, А волосы сбриты и снова… До плеч. Вы заметили?.. Просто Мы, люди, не знаем иного Телесного оформленья. И прёт изнутри наружу Протестом пружинное мненье, Вулкана гремя не хуже, Пробив тесноту стесненья. Период аффектной идеи Кончается полным штилем. В глубинах гуляют тайны… Снежинками падают ноты… За синими окнам – тени, Костюмы в классическом стиле… А где же бунтарство?.. Буквально Аукционным лотом Ушло, чтоб придать гостиной Оттеночек цвета aqua.
