|
Поэта век короткий,
но он в венце творений.
И вот стоят коробки
его стихотворений,
И в затруднении дети
куда всё это деть им.
На то они и дети,
чтоб сжечь коробки эти.
Поэт страдал, поэт творил,
поэт стихами говорил.
В стихах огонь, в душе слеза,
на мир распахнуты глаза:
Быть может, кто-нибудь поймет
о чем душа его поёт, .
Порой он сам не разберет,
куда она его зовёт .
Пока творил так до седин,
остался он совсем один.
Оставила его семья,
покинули его друзья,
Растаяв в прошлом и былом,
которое вернуть нельзя.
В одну и ту же воду не войти
на трудном жизненном пути.
И вот настал последний стих,
огонь поэзии затих,
Поэта приняла кровать,
где он собрался умирать.
Ну а стихи не подарить и не отдать,
И кто же согласится взять,
Никому не нужный хлам,
валяющийся по углам?
Последний вздох поэта
и мчится весть по свету.
Мол, потому-поэтому,
но нет уже поэта.
Не в горе дети, в радости:
делить наследства сладости.
И, поводив в последний путь,
успели всё перевернуть.
Разворошили они дом,
перевернули кверху дном,
Но не нашли там ни гроша,
была у папы чистая душа,
А за душою ничего,
остались лишь коробки от него.
И в затруднении дети:
куда коробки деть им
Возник сосед — Нерона продолжение
с огнелюбивым предложением:
Мол, не в речке их топить,
а лучше баньку истопить.
И все решили: так тому и быть,
а про стихи забыть.
Попарились, как принято, и до рассвета
звенели песни за здравие поэта.
Здесь истина дана одна простая нам:
Уйти придется всем. Не оставляйте хлам.
|
