|
Весна, но как-то, то ли,- рано,
Иль, может, просто, не впопад,
Но, почему-то, очень странно,-
Прибыв на дачу,- я не рад?!...
Меня от счастья не колбасит,
Не прёт энергия чрез край.
Конечно, в целом, я согласен,
Что Бабино – совсем не Рай!
Но, это, всё ж, та часть Планеты,
Где я пророс своим зерном,
Ведь, именно, в посёлке этом
Мне грезился мой Отчий дом!
Верней, не мой, а моих деток,
Ведь у меня два пацана…
Здоровье отдано на это,
Но, какова всему цена?
Так, где ж они? Не видно что-то,
Не слышу внуков голоса…
Видать, отсутствие заботы,
Снедает Веру в Небеса…
Привык пахать всю жизнь на деток,
А тут, пардон, такой облом…
Для них здесь интереса нету,
Нет солидарности с отцом…
Вот и пашу, как сивый мерин
Свои семь соток, запрягшись,
Но всё же, я в одном уверен,-
Не зря прожил я эту жизнь.
Детишки выросли большими,
На них смотрю я снизу вверх.
И хоть с «гнездом» чуть согрешили,
Возьму себе я этот грех.
Меня нисколько не убудет,
Они – кровиночка моя.
Никто за это не осудит…
Здесь выросла моя семья.
Они здесь комаров кормили,
Их, так же, жрали слепни здесь,
Своею кровушкой вскормили,
Тех, кто кусает здесь и днесь…
Меня тем годом клещ поранил
Он впился, падла, …(не скажу)…
Его увидел утром ранним,
Когда мочил свою межу…
Его узрел в забор уткнувшись,
Вернее, даже, ощутил,
И, пальцем на него наткнувшись,
Чуть было не лишился сил…
Верней,- не сил, а чувства меры,
Точней,- не меры, а надежд,
Ведь пакостнее сей «химеры»,
Николе не знавал допрежь…
Эта тварь энцефалитная
Могла детишек укусить…
Что ж, зараза не элитная,
Не будет им теперь грозить.
Ведь там, где детки отдыхают,
Подобной дряни нет, как нет.
Конечно,- всякое бывает,
Но, в том, вины моей уж нет…
Ну, ладно, хватит изгаляться,
Хорош стихи строчить опять,
Пора с утрянки запрягаться…
Сейчас же, быстро, марш в кровать!
И сп-а-а-а-а-а-ть…
|
