Я надеюсь – мы с тобой встретимся снова. На какой-нибудь станции, где-нибудь в полшестого. Я боюсь – не смогу вымолвить ни слова. Надеюсь, мы встретимся снова, но только не скоро.
Эдак лет через «надцать», Когда на висках твоих будет уже иней В голове будет клацать: «Мы стали совсем другими!»
Когда в самом цвету черешня, И лишь вода утоляет голод, Скажешь ты: «Я не здешний». Ты скажешь: «покажешь мне город?»
Я смогу показать (больше не) безымянный палец, И вот это – сопливое – бегает моё счастье. По утрам я ему собираю обед в ранец. Я уже не свободна какой-то там «данной властью».
Я замечу, что твой (больше не) безымянный палец Украшает рубин. «Наверное, это круто. Она думает, что придает мне глянец, А я думал – она мне придаст уюта».
Над ошибками будет не проведена работа. Время их исправлять утекло лет уже как «надцать». Остается во всем винить времена года За которыми мы так и не смогли угнаться.
