|
По дорогам столбы да погосты,
Серебристость росы и машин.
В край далёкий, где некогда рос ты,
Твоё сердце сегодня спешит.
Всё туда, где покоя до края,
Где скривилась сосна на бугре.
Вот она сторона дорогая,
Вся в цветастом дожде и добре.
У обочины пыль залежалась:
Знать ты долго не колесил
По тропинкам. Какая жалость,
Что так много истрачено сил
На чужбины, на поиск истин,
И упущено время на век.
Почему же к исходу жизни
В край родимый спешит человек?
А окрестности – поле да поле,
Полусгнивший уже погребок.
И крапиве, растущей на воле,
Не обжечь твоих быстрых ног.
Скособочилась старая крыша,
Налегла на сиреневый цвет.
Умер дом. И никто не услышал
Его вздох на последний рассвет.
А у вольной полыни праздник,
Ей раздолье в родимых местах.
Деревень много брошено разных,
Много скорби в забытых крестах.
Как ни грустно, но ты же приехал,
Даже если всего лишь на день,
И в душе твоей прошлого эхо
Воскресило жизнь всех деревень.
Пусть пустынно от края до края,
И молчит, зарастает жнивьё,
Но живёт сторона дорогая,
Пока помнишь. И веришь в неё.
|
