|
Просыпаюсь, вот те на,-
Что-то чешется спина…
Неужели,- то клопы
Повылазили из тьмы
И по телу побежали
Ища, где б меня ужалить
Пригляделся, нет же, нет -
Это чешется поэт,
Что во мне всю эту ночь,
Сон пытаясь превозмочь,
Лез из тела не спеша,
Что б не видела Душа,
Чтоб её опередить
И скорей стих настрочить
Ибо, дух соревнованья,
Он не дремлет на диване,
А украдкой тихо бдит,
Смотрит, кто из них не спит,
То ли тот, который Тело,
Что строчит стишата смело
То ли тот, при ком Душа,
Излагает не спеша
Дум высокое стремленье
В философском направленьи
В общем, эта кутерьма
Вновь меня лишила сна,
Завтра, чтобы крепко спать,
Буду вынужден «принять»
Чтоб залить пожар Души
И не стряпать эти вирши,
А спокойно, наконец…
Дела оседлать венец!
Нет, опять упал с венца,
Мысли не видать конца
Она всё стихи строчи́т,
Сама с собою говорит…
О чём базар тот - не пойму
Возьму-ка лучше я суму
И отправлюсь погулять
Всё, ушёл, ядрёна мать!!!
|
