Я писатель, но это ли дар? Строк бесчисленных, вами не чтенных Юн и беден, и беден и стар Среди лиц и простых и почтенных. Я всегда остаюсь в тишине, Потому что я ею питаюсь, На листах белоснежных как снег, И грешу и ликую и каюсь... Я писатель, от Бога ли нет? Или дар мой от разумов темных, Я всегда остаюсь в тишине, Среди лиц и простых и почтенных
