|
Сегодня, лёгкая рука,
Заметил я, потяжелела.
Не вьётся змейкою строка,
Душа немного приболела.
И как в былые времена,
Лет двадцать минуло, быть может.
Вновь сентябрём душа больна,
И рифму с рифмою не сложит.
Сентябрь, ты только не грусти,
В тебе ведь много вдохновенья.
А я на прозу перейти,
Могу легко, без сожаленья.
А вот и ветерок затих,
Почти что летняя природа.
Я б сочинил сегодня стих -
Во мне осенняя погода,
Сейчас настолько глубока,
Неотделима от сознанья.
Не вьётся змейкою строка?
Зато текут воспоминанья.
И полноводною рекой,
В моём сознаньи разливаясь,
Запомни, осень, я - такой,
Ещё живу, в тебя влюбляясь.
И буду я болеть тобой,
Своею искренностью тронешь.
И станешь, осень, ты рабой -
Желанья все мои исполнишь.
И напишу я для тебя,
Как я, однажды, в самом деле,
Отведал, тайно пригубя,
Твой воздух, с дымом, или с хмелем.
|
