|
Я, кажется, болен осенней порой,
Душа динамитом взорвется,
Чтоб снова насытиться алой зарей,
Достав до лучистого солнца.
Я также играю, как милый кругляш,
Но только сонетами в лире,
Ах, как колоритен осенний пейзаж,
Что рот открывается шире.
Смеется, иль плачет нутро впопыхах,
Да все вперемесь в этой неге,
Когда снова делаю крыльями взмах
Никчемно по просекам бегать.
Дыхание сперто, биение в груди
И мне не несите микстуру,
Ведь поздняя осень еще впереди,
Написана только брошюра…
Я, кажется, болен до дрожи в висках,
Или до душевной мигрени,
Но крыльями снова я делаю взмах,
Маня за собой вдохновение.
|
