|
Однажды вечером, в дождливую погоду,
В моё окно... вдруг постучался гром.
И я открыл, не дуясь на природу,
Хоть и считал ненастие врагом.
Он не вошёл, а только огляделся,
И прогремел на званное в ответ -
- Уж не взыщи!..., за зиму засиделся,
Что б по весне, сорваться в рикошет!
Я закивал, стараясь не смущаться,
Пред боевым воздушным стариком.
А он ворчал, продолжив наслаждаться,
Ночной грозой под низким потолком.
- Вас дрейфят все, - ответил полульстиво,
Я на мандраж оконного стекла.
Где гром искрил, молнируя дождливо,
И грохотнул — Так это ж не со зла!
- Я к посевной с дождями и туманом,
Лечу к полям да страждущим лесам!
Чтоб урожай, ни жаром ни изьяном,
Не осквернил молитву небесам.
А что шумливо в городе гуляю
(пренебрегая тишью горожан).
Так то в пылу!..., коль лето заявляю,
Да вешних гроз опробую колчан.
Вдали опять разлился отсвет молний,
Обдав весь мир предтечей трескотни.
Что всей поре, ненастных межсезоний,
Да злой хандре без горечи сродни.
* * *
Вокруг лил дождь стуча о подоконник,
Но гром ушёл, пресыщенный пальбой.
Как будто слал, гремящее в патронник,
Чтоб где-то там... затеять новый бой.
© Copyright: Александр Мирза, 2023
Свидетельство о публикации №123081604234
|
