|
Густеющий сумрак минувшего дня,
Кефирная дымка заснеженной дали,
Едва ль позовёт за собою меня,
Туда, где лишь ветры, да вьюги гуляли.
В роскошных полях нет проталин ещё,
На белых листах ни штриха и ни шрама.
Пусть завтра укроет просторы плащом,
Прохладное утро, со взглядом упрямым.
А плащ из тумана, в нём сотни прорех,
Защитой не станет от мокрого снега.
Кефирную дымку я выпью за тех,
Кто в белых полях разгулялся со смехом.
Взглянул - никого, ни единой души,
Ну, надо ж такое и мне не приятно.
И крикнул я ветру: - А ну-ка, пляши!
Не скоро теперь возвратится обратно,
Подтаявший, лыжный, петляющий след,
И горка, с которой на санках катались.
Как жаль, у меня настроения нет,
От прошлых событий лишь память осталась.
Кефирную дымку едва пригубил,
А вкус мне знаком, только выпить боюсь я.
Как будто я в юность калитку открыл,
Сегодня, случайно, со скрипом и с грустью.
|
