|
Ночь - художница вновь штрихами,
Наложила на чувство тень.
И заросшее небо мхами,
Покосилось и набекрень
Месяц, словно на небе шапку,
Вверх тормашками вдруг надел.
И запуталась звёзд охапка,
Толь в тумане, толь в бороде.
Что не спится? Дурманит вечер,
Не медовый, но, всё же, вкус.
В лебеде назначали встречу,
Неожиданно я вернусь,
В то ушедшее время ныне,
Вот и стало не по себе.
Понимаю, что сердце стынет,
И не спится опять тебе.
Вот и мне б босиком по глине,
Вновь взобраться на тот откос,
Где родной аромат полыни,
В горечь русскую перерос.
Знать бы, что в нашей жизни стоим,
Да, наверное, ничего.
Мы ломаем и снова строим,
Верим в глупое волшебство.
Так зачем же меня отныне,
Ночь - художница, без грехов,
В безнадёжность ведёт полыни -
А не в сад дорогих духов?
Где повеет чужим Парижем,
Или чем-то, что не пойму.
А полынь с лебедою ближе
Мне - и радостно самому.
|
