|
В старинном вальсе, кружится листва,
Потом ложится, под ноги, покорно,
Её спокойствие не много иллюзорно,
Как с губ слетевшие, дыханием, слова.
Чуть мягче краски, их размыла Осень,
Деревьям зябко, реже стал наряд.
Зима всё ближе, опустевший сад,
И не заметно побелела неба просинь.
Дождь моросящий, вымок листопад,
Листву тревожит ветер стылый.
Ночь всё длиннее, день унылый,
И настроения, привычный, перепад…
|
