Мои поклонницы всё также хороши, Они за двадцать лет слегка помолодели. Я не со всеми, если честно, согрешил, Ведь у поэтов восемь пятниц на неделе. Но в тоже время, как могу я отказать, Не написать в альбом под юным томным взглядом. Слова рифмуются, глаза глядят в глаза, И посторонних никого не видно рядом.
Число поклонниц с каждым годом всё растёт, От благодарных писем ящик скоро треснет. Тепло от слов зимой любой растопит лёд, Весной признания поются, словно песня. И только осенью читается в них грусть, А я невольно напишу стихи об этом. Жаль, не запомнить мне все письма наизусть, Когда читаю их, то в сердце бродит лето...
