|
Белый снег, холодный снег,
Пустая комната, где нет ни души,
Забытый угол, где раньше писал человек.
Тот самый забытый ребенок, чью прозу полюбила она.
Сидящая на старой кровати, любуясь на свой лучик надежды.
То самое солнце, что светило ей путь.
Что так резко перестало сиять, забившись в себе.
Он был для неё всем, он был её миром.
Но что же пошло не так, с её белым невинным ангелом,
Таким чистым и светлым, как первый снег.
Сгорел, он попросту перегорел,
Не выдержав всей боли, той самой боли,
Что убило в нем всё, всё то, что она так любила.
Всё то, чем он жил, что любил и желал.
И больше не будет тех самых любимых зимних деньков,
Где она любовалась своим чудом,
Где она любила его, свой маленький свет в конце темной комнаты.
Он больше не напишет стихи своей музе,
Не посмотрит своим милым взглядом, где так сильно сияла любовь.
Он больше не будет её миром, он просто чужой, забытый романтик.
Что так сильно пылал, что так быстро сгорел.
|
