|
Есть комната в одном старинном доме,
там из окна виднеется река.
Я сидя у него листал альбомы,
о том, что жизнь так скоротечна и юрка.
В этих альбомах тысячи обломков,
Обрывков жизни, мыслей, городов.
Воспоминания ударили так громко,
все чувства вышли, как из берегов.
Касаясь пальцами твоих волос на фото,
перемещаюсь я в прошедший век.
Я чувства схоронил внутри комода,
я смог от них устроить свой побег.
Но я достал альбом и снова вспомнил,
о том, цветном кафе, что за углом.
Возьму стакан и коньяком наполню,
я так давно не думал о былом.
Не думал о глазах твоих зелёных,
не вспоминал твой русый цвет волос.
Мы были парой искренне влюблённых,
но нам чуть позже разойтись пришлось.
Я не запомнил твой красивый почерк,
твоих изящных букв, что на листах.
Я в голове своей оставил прочерк,
как оставлял свою любовь я на устах.
Не вспоминал руки твоей касанье,
не помнил, дом напротив своего.
Не мог забыть я первого свиданья,
ведь не любил ещё так никого.
Прошло уже так много сложных лет,
и эти фото всё, что нам осталось.
Я с мыслями готов здесь умереть,
последний раз моё сердечко сжалось.
|
