Весёлое лето уйдёт скоморохом, мы в шапку ему - листьев звонкую медь, вздохнём, погрустим, и не так это плохо, что сердце находит о чём сожалеть.
А в памяти столько ненужного, лишнего, вечерняя грусть добавляет ещё, когда о тебе даже строчки не пишется, душа понимает - забыт и прощён.
Но солнечным утром спросонья почудится, что лето на миг, но вернулось опять, и облако ткнётся в окно белым пуделем, которого ты повела погулять.
Вздохну - птичьи песни надолго умолкнут, что ты не вернёшься ни в сны, ни в стихи... а месяц блеснёт золочёной заколкой в распущенных косах поникшей ольхи.
