|
Перепутаешь...Крест к изголовью,
Иль к ногам ты поставишь...Притих.
И задумайся, я ведь с любовью,
Не чернилом, а собственной кровью,
Написал этот траурный стих.
Написал, ничего не стесняясь,
Написал, ничего не боясь.
Как с тобою вдвоём, забываясь,
В облака наших чувств поднимаясь,
Вдруг срывались - и падали в грязь.
Ты потом, вновь, с начала хотела,
Обещала, что будет не так.
Я любил твою душу и тело,
Может быть, я любил неумело,
Я в любви, знаешь ты, не мастак.
Говорил много слов, много ласки
Обещал, только вот, не сдержал.
Не бывает жизнь родом из сказки,
Жизнь, не песни сплошные, не пляски,
Жизнь - поломанный бурей штурвал.
И склонясь у креста одиноко,
Слёз не лей, нынче много воды.
Пусть трещит на берёзе сорока,
Прилетела она раньше срока,
Не предвестница нашей беды.
Разорви мою рукопись - к бесу
Попаду, ты же знаешь сама.
Этот траурный стих с интересом
Ты прочла, помолись и со стрессом
Жизнь уйдёт - так уходит зима.
Так приходит весна, сиротливо,
На пороге присядет она,
У которого жёлтая слива,
Зацвела, а над ней молчаливо,
Благодать разливает Луна...
|
