Ушёл путём привычным день февральский
И напоследок снегом припугнул.
И я всё также здесь, с остывшим чаем,
Рисую твой портрет из музыки и снов.
Теперь молчишь ты не минутами - годами,
И мир, как-будто, треснул пополам.
Или ключи на небе поменяли,
Или все звёзды потушил какой-то хам.
И в дерзких сутках исчезают все порывы-
Молчать, шептать, кричать и умирать.
С потрёпанной измазанной палитры
Тебя из красок буду создавать...
