|
Эпиграф:
Он любил поэзию,
Рисовал портреты,
Ветром все развеяло,
Унесло все ветром
Я его любила и боготворила,
Потому и было разочарованье.
Я его считала гордым,благородным,
Но когда узнала-испытала шок.
Я к нему питала возвышенные чувства,
Не могу поверить-ОН!-И вдруг порок!
Я к нему с любовью.я к нему с стихами,
Он же с проституткой,он же с алкашами!
До руки его коснуться я боялась,
Он же с прституткой грязною валялся.
Жизнь его,как водится,превратилась в смрад,
И теперь он молится,не попасть чтоб в ад.
Душа опустошенная,и сам он весь смурной,
Как утка потрошенная,внутри он весь пустой.
Живет он по инерции,без радости в груди,
В хорошее не верится,все-в прошлом,позади.
А был ведь дом,была жена,
Он-крановщик,трудяга из трудяг!
Но погибает вдруг она,
И все пошло наперекосяк!
Он был ударником труда,
Был на доске Почета,
Но повела кривая не туда,
Наделал глупостей без счета.
Теперь живет он в темени,
Без света его хата,
И"майна",как падение,
Грядет за все расплата.
Больница-дом ему родной,
Болячек целый воз,
Есть афоризм один простой:
"Хватил горячего до слез!"
Кто он теперь?-Да,враль и лгун,
Он растерял себя в пороке.
Кто он еще?-Да,грязный потаскун,
Что встретил старость одиноко на пороге!
|
