|
Я не седок крылатого коня.
Сиделец я провинциального кичмана
И место в нем, достойное меня,
Укажет жизнь мне поздно или рано.
И скажет ласково дежурный мент:
«Вы, деклассированный, асоциальный элемент».
Тогда мне грустно станет
И разум мой восстанет,
И литься перестанет
Речей благая вязь.
Я узенькой тропинкой,
Покрытой тонкой дымкой,
С утра помчусь куда-нибудь,
От прошлого стремясь.
И как-бы невозможно
Весь этот груз дорожный,
Что памятью зовется,
К обочине стряхнуть.
Но сделать это можно
И вроде бы несложно,
И, сделав осторожно,
Легко продолжить путь.
Прийти в весенние поля,
Где ждет хозяина земля,
Где после стужи февраля
Поймаю я рассвет.
И можно землю не пахать,
А, просто, полем проскакать
На верном вороном своем,
Как истинный поэт.
|
