Пастух : «Творец»

Сижу за столом. Предо мною листок.
Как будто неведомой жизни клочок.
Сейчас прикоснётся к нему карандаш.
Что выйдет? Поэма? А может пейзаж?

Пока же он чист и белеет упрямо.
От белого холода грудь полупьяна!
Тоска по неведомым далям томит
И мысль, словно птица, мой разум манит.

Не счесть мне, Творец, всех глубин бытия,
Как Дар обетованный, ждущий меня.
Ты разумом острым меня наделил!
Любовию сердце моё окрылил!

Без устали жажду я Духа Творца.
Иначе нельзя мне. Иначе – тоска!
И словом, и красками, мир созерцая,
К Тебе я стремлюсь, на Тебя уповаю!