Много ритма, мало смысла. Из одежды – ничего, Кроме ленты золотистой И листочка одного. Голо – ниже! Пусто – выше! Что ни слово – матюги. Зажигает, дух чтоб вышел И расплавились мозги. Голос разума не нужен, Сердце тоже ни к чему. Зал повержен, плебс контужен И чумит, впитав чуму.
