|
Я не сочиняю сонеты,
Ну не все же поэты!
Но все же дойдя до точки,
Решил написать я строчки.
Вначале полез вверх,
Но вышел один смех.
Потом я нырнул вниз,
Но вышел ,увы, девиз.
Я в ночь на износ слагал,
Листе на восьмом устал-
Портить его белоснежность,
Писать через слово «Нежность».
Казалось игрой пустой-
Тебя сплетать с красотой,
И с ангелом сравнивать тоже,
И я закричал: «О Боже!»
Я волосы рвал на макушке,
Когда прочел про избушки,
Про горы и терема,
Казалось, сошел с ума.
Когда же пошел подсчет,
Я понял, опять не везет.
Завтра уже восьмое,
А не число другое.
Всю волю сжал в кулак,
И вот что изрек, дурак.
«С праздником, дорогая,
В улыбке рот улыбая,
Дарю скромный букет,
Прости, но я не поэт»!
|
