|
Кто не боялся написать,
То, как устроен человек?
Плевать на лживую ту рать,
Что пишет, как сложился век,
Поет и восторгает лесть,
Стремив обмана мерзкий бег.
Вот в этом зла большая месть,
Вперед толкая всех на грех.
Могу сказать Вам о себе,
Что я не ангел на крылах.
Что в этой проклятой судьбе,
Чертей видал во всех кругах.
Писать не надо про любовь,
Где только нежность, боли нет.
Там боли больше, гложет кровь,
И месть стирает весь запрет.
Убийца, врач, как поп и черт,
В моей душе я все порвал.
Я сам себе давно палач,
Я в мире счастья не видал.
Писать про нежность и любовь,
Об этом каждый пропоет.
Но есть и черная в нас кровь,
Что жить нам просто не дает.
Любовь что есть в любой душе,
Но и в кровати она есть.
Чертей полно и в неглиже,
Цветочков с ядами не счесть.
Мне страшно лгать и воспевать,
Того чего давно и нет.
И страшно в мире выживать,
Когда в душе давно поэт.
|
