Проходя мимо согнутых мыслей, С тихой дрожью на сбитых локтях, Не сдержать убегающих стрелок, На ладонях, в песочных часах.
Обречённые путаться вечно, Буд-то нити в засохших плетнях, Мысли глупо свисают узлами, В обесцвеченных солью глазах.
Очень часто вскипают от боли, Ещё реже танцуют в кругах, Проливаются каплями в слёзах, От бессилия в слабых руках.
Разбрелись на потерянных тропах, По задворкам потухшей души, В ожидании глупых обменов, На фальшивые чьи-то гроши.
Не поддавшись торгам на задворках, Мысли за душу чувства возьмут, К перекрёстку разбросанных стрелок, За надеждой-мечтой отведут.
И тогда уходящие в вечность, Тропы где-то сплетутся в одну, К тихим стукам потухшего сердца, Поднесут на ладонях мечту.
На песочных часах циферблата, От мечты прорастёт лепесток, Заблудившие мысли когда-то, Заплетутся в единый клубок.
|