|
Сердце, что ты, дорогое,
По привычке всё стучишь,
Не расскажешь ничего мне
И по-прежнему молчишь.
И тоску опять нагонишь,
Мысли в грусть все соберешь,
От тебя ничто не скроешь -
Ты без слов меня поймешь.
Так в тиши тебя я слышу,
У виска ты шепчешь мне:
Иль достаточно любови,
На земле, где ты теперь,
Иль достаточно любима,
Та, что пишешь ты в ночи.
Что ты, сердце дорогое,
Застучавши, вновь молчишь?
Только скрежет ожиданий,
Мне б с тобою ночь пробыть.
И достаточно любови в той,
С которой мне не быть -
От тебя ничто не скроешь,
Смысл врать и не любить?
Ты моё уже, родное,
А иначе и не быть.
|
